Mala hierba

Hace un par de semanas recibí un correo de los que me gustan. Me lo mandaba cccouto, amiga y bloguera que tiene aquí al lado, en Word Press, un blog espléndido, La Rama de Oro,  y me decía que quería publicar un post sobre malas hierbas, y acompañarlo con la canción La mauvaise herbe, de Brassens. ¿No estaría, me preguntaba, entre las que yo he traducido, para así colgar mi traducción?

No estaba, no. Debe de hacer veintitantos años que que hice mi última traducción de Brassens, y aunque recordaba haberlo intentado con esta, también recordaba que nunca pasé del estribillo. Así se lo dije a mi amiga, le dí mil gracias por pensar en mí y en mis traducciones y me olvidé del asunto.

O eso creía, pero a la mañana siguiente me desperté con la cancioncilla en la cabeza. Era sábado y mientras me duchaba, mientras paseaba al perro... mientras hacía todo lo que hago los sábados, mi sesera, en la trastienda, no paró en todo el día de darle vueltas al texto francés, intentando versiones españolas que rimaran, cupieran en los versos de la canción, se ajustaran a su ritmo y vinieran a decir algo más o menos parecido. En estas ocasiones me vuelvo más bien obsesivo aunque, felizmente, conservo cierta capacidad de fingir al menos que me ocupo de otras cuestiones, mientras la maquinaria mental busca compulsivamente paráfrasis que encajen sin excesivos chirridos en la intención de Brassens y en la estructura y ritmo de su música y, encima, rimen donde deben hacerlo. Como la canción tiene solo tres estrofas cortitas, y el estribillo es casi el mismo para todas, al final del día  la tenía traducida entera y mandé a cccouto una primera versión. Le pareció bien y me hizo unas cuantas observaciones inteligentes –resulta tan agradable como poco habitual tener con quién comentar el laborioso proceso de traducir versos, discutir matices, estudiar alternativas...–  de modo que seguí con ello, y un par de días después, tras cruzar unos cuantos y muy satisfactorios correos más, le envié la que decidí que fuera la versión definitiva, para no pasarme otros seis meses cambiando un día una palabra aquí y otro día un verso allá, como es mi tendencia natural.

Aquí tienen ustedes el resultado, cuya primicia se acaba de publicar. La canción cantada por Brassens, en primer lugar, y la letra francesa junto con mi traducción, a continuación. La primera que hago en veintimuchos años. Ha sido un placer volver a mis vicios juveniles y le agradezco a cccouto que me haya dado el empujoncito necesario, además de la inteligente atención prestada a mis obsesiones traductoras.

Georges Brassens - La mauvaise herbe

LA MAUVAISE HERBE

Quand le jour de gloire est arrivé
comme tous les autres étaient crevés
moi seul connus le déshonneur
de ne pas être mort au champ d'honneur

Je suis de la mauvaise herbe,
braves gens, braves gens.
C'est pas moi qu'on rumine
et c'est pas moi qu'on met en gerbes.
La mort faucha les autres,
braves gens, braves gens,
et me fit grâce à moi,
c'est immoral et c'est comme ça.
La, la , la…
Et je me demande pourquoi, bon Dieu,
ça vous dérange que je vive un peu.

La fille à tout le monde a bon coeur,
elle me donne au petit bonheur
les petits bouts de sa peau, bien cachés
que les autres n'ont pas touchés.

Je suis de la mauvaise herbe,
braves gens, braves gens,
c'est pas moi qu'on rumine
et c'est pas moi qu'on met en gerbes.
Elle se vend aux autres,
braves gens, braves gens,
elle se donne à moi,
c'est immoral et c'est comme ça.
La, la, la…
Et je me demande pourquoi, bon Dieu,
ca vous dérange qu'on m'aime un peu.

Les hommes sont faits, nous dit-on,
pour vivre en bande, comme les moutons.
Moi, je vis seul, et c'est pas demain
que je suivrai leur droit chemin.

Je suis de la mauvaise herbe,
braves gens, braves gens,
c'est pas moi qu'on rumine
et c'est pas moi qu'on met en gerbes.
Je suis de la mauvaise herbe,
braves gens, braves gens,
je pousse en liberté
dans les jardins mal fréquentés.
La, la, la…
Et je me demande pourquoi, bon Dieu,
ça vous dérange que je vive un peu.

LA MALA HIERBA

El día de gloria al fin llegó
y todo el mundo la diñó.
Solo yo tuve el impudor
de no morir lleno de honor.

Yo soy muy mala hierba,
sí, señor, sí, señor.
De mí nadie hace pasto
ni me junta a su gavilla.
La muerte llevó a otros,
sí, señor, sí, señor,
y a mí me perdonó,
qué quiere usted que le haga yo.
La, la, la…
Que siga vivo, yo no sé
a quién le estorba, ni por qué.

La chica es de buen corazón
y pone a mi disposición
encantos que a otros, tras pagar,
no les permite ni mirar.

Yo soy muy mala hierba,
sí, señor, sí señor,
de mí nadie hace pasto
ni me junta a su gavilla.
Lo que a todos se vende,
sí, señor, sí, señor,
se me regala a mí,
es inmoral, pero es así.
La, la, la…
Que alguien me quiera, yo no sé
a quién le ofende, ni por qué.

Como borregos, los hombres van
siempre en rebaño con su clan.
Yo voy por libre, y dudo que
me haga jamás ningún carné.

Yo soy muy mala hierba,
sí, señor, sí, señor,
de mí nadie hace pasto
ni me junta a su gavilla.
Yo soy muy mala hierba,
sí, señor, sí, señor,
florezco en libertad
y en no muy buena sociedad.
La, la, la…
Que viva a mi aire, yo no sé
a quién molesta, ni por qué.